Доля шутки

Генрих Шмеркин

Живущий в Германии поэт, прозаик, автор шести книг Генрих Шмеркин хорошо знаком читателям «Партнёра». На памяти многие его стихи, в том числе мастерски написанные без единого глагола «Хворь-стори» (по Блоку). В десяток с лишним строф поэт уместил чуть ли не всю многострадальную российскую историю ХХ века: «Улица. Фонарь. Аптека. Вата. Йод. Пенициллин. Русь. Маца. Начало века. Дело Бейлиса. Тфилин» и т.д.  Генрих – давний автор журнала, но в «Доле шутки» он - впервые. С премьерой!

ВА

Молитва

Не от хвори, не от боли,

Не от снов, томящих плоть, –

От позора и неволи

Охрани меня, Господь!

С раболепием особым –

Я прошу лишь одного:

Ты смотри за мною в оба –

Чтоб не слямзил где чего!

Чтобы с тёщей был – как шёлков,

Дочку матом не бранил,

Чтоб с какой-нибудь кошёлкой

Я жене не изменил.

Чтоб фальшивые червонцы

Не чеканил, обалдуй.

Чтоб на статуе из бронзы

Не царапал слово «УЙ».

Чтобы долбанных соседей

Далеко не посылал,

Чтобы в дружеской беседе

Ничего на них не клал.

Чтоб утрат не знал я горечь

Иль досрочно не почил,

Чтобы сам какую сволочь

Невзначай не замочил.

Чтобы был, как из железа,

Правдой очи мог колоть –

От меня, головореза,

Защити меня, Господь!

Возвращение

Я очнулся в одеждах из тесной сосны

И прорвался на свет – чтоб остаться навеки.

Я восстал из земли у Кремлёвской стены.

Подойдите сюда. Поднимите мне веки!

Отскребите мне саван от лжи и дерьма.

Отбелите мне лик, чёрной хворью крапленый.

Поднимите мне руку с бокалом вина,

Влейте влагу пьянящую в рот мой нетленный!

Первый тост – за великий советский народ.

Пью за вас, мои русские братья и сёстры!

За единство рядов, за врагов окорот,

Пью за лесоповал и колымские вёрсты.

За Ривьеру, за Гори, за дух шашлыка,

Пью за МХАТ и Большой, и за сороковые!

За руины Рейхстага и мир кишлака,

За сады и поля, за суды полевые.

За Днепровскую ГЭС, за успехи ткачей.

За триумф хлеборобов, рабочих, студентов.

Пью за правое дело, за дело врачей,

И за дело Пуссей,  и других оппонентов.

Раскурите мне трубку, набитую мхом.

Расчешите усы, подрумяньте мне губы.

Известите ЦК, МГБ и домком:

Извести ренегатов! Раздать ледорубы!

Я летал – высоко, я копал – глубоко,

Я томился, страдал, я скорбел по болезной…

Ты молчишь, мой малыш… Где же ты, Сулико?!

Хорониться от Кобы, вай-вай, бесполезно!..

***

Взрыв – и навзничь!.. У, шалава!

Комья глины, грохот, свист...

Отлетел портфель в канаву,

Хлястик на кусте повис.

Изошла рубашка кровью,

Гарью выело глаза…

Тяжко раненный любовью,

Отползаю, отполза…

***

Желаю своему врагу – не стопку водки к пирогу,

Не кашу с мойвой на обед, не головой – о парапет,

Не гильотину во дворе, не кобру в мусорном ведре,

Не колбасы протухшей впрок и не кинжал бандитский в бок.

О, ниспошли ему, Господь, не обессиленную плоть,

Не жар, не кашель, не озноб, не флюс, не язву и не зоб!

Пошли ему не Колыму, не пепелище, не суму –

Пошли, Господь, любовь ему...

***

Меня любило баб немало.

Такие, братец мой, дела.

Одна с бухгалтером сбежала,

Другая к шулеру ушла.

С военврачом слиняла третья –

Польстилась, дура, на мундир.

Четвёртую хотел воспеть я,

Но та рванула на Таймыр.

Одна красавица – Венера! –

К бомжу сбежала под мосток…

Зачем, возьми её холера,

Я посвятил ей столько строк?!

Шестая смылась к интенданту.

Не вой, мой грустный рог! Держись!

Наворовал он провианту

На всю оставшуюся жизнь…

Танцовщица меня любила –

Всю ночь поила коньяком.

Всю боль, всю жажду утолила,

Но оказалась мужиком.

Исчез в тумане берег дальний,

Отбарабанили дожди…

Но почему ж так идеально

Мы с ним друг другу подошли?!

И понял я башкою слабой,

Что, верно, сам я был не тот:

Ведь я поэт. А значит – баба!

Отсюда, блин, и весь компот…

Рождённый в СССР

«…Я рождён в Советском Союзе,

сделан в СССР…»

Олег Газманов

У меня в мошонке вата (это коллапсом  чревато),

С осязаньем плоховато, с обонянием беда,

С равновесием неважно, с сексом – лишь писчебумажно,

С разуменьем – просто страшно, и со слухом – никуда.

У меня в кармане дырка, у меня ноздря, как кирка,

У меня на шее бирка, глаз на ж…пе, разум сер.

Я родился из пробирки под названием Бутырка,

Я родился из пробирки под названьем эсэсэр.

Я – урод универсальный, этнос экспериментальный,

Плод науки социальной, синтетический мужик.

Землю любящий не шибко, чьих-то опытов ошибка,

Убеждений чьих-то сшибка, ожиданий чьих-то пшик.

Гуманоид полимерный, отфильтрованный от скверны,

Эмбрион древесной спермы, клон Троянского Коня.

…Мной пробирка разродилась – и от ужаса разбилась,

На осколки развалилась – как увидела меня.

Те звенящие руины – Тбилисо и Украина,

Карабахская долина – кровь повыпустят из жил.

…На меня вы не смотрите, босиком здесь не ходите,

На стекло не наступите! В общем, я предупредил...

Серёга

Посвящается окончанию работы

                        над романом «Кент Бабилон»   

Отцвели мимозы-недотроги,

Отшкворчали в рощах шашлыки.

«Откатали пальчики» Серёге,

Вышибли пароли и клыки.

На душе – как в «грохнутом» продмаге:

Всех друзей, все явки заложил.

Всё, что знал, поведал он бумаге,

Всё, что было, подло изложил.

Отсидит, отпарится на нарах,

От пера, от фомки отдохнёт,

И опять о ципах вспомнит старых,

И опять кудряшками тряхнёт.

И опять ружьё своё запыжит,

На разбой неправедно идя,

И опять всё вспомнит и напишет,

Ни друзей, ни близких не щадя.

С плеч и я – свой грех тяжёлый скину,

Отдохну, отмокну, и опять –

За перо, за «стук», за писанину…

И опять – век воли не видать!..

Рубрику ведет Владимир Авцен